Con un papel

Hueco de levedad, hueco de escombros.Borrón de cuentas inacabadas,cajetín ornamentado, rico de formas, vacío de fondos.Sólo soy un perro.Joven pero inacabado.Un trasportador de parásitos y pandemias.Un cerebro que deja de sufrir cuando no piensa.

Rodeando los rodeos de la vida,por un camino iluminado de farolas,de esas que irradian oleadas de mentiras,farolas rotas por la luz de la discordia.

Con ganas de nadar o sin ellas,con la ropa perdida al viento,

me tiro de cabeza a cada charco,y navego sobre mares de infinitos movimientos.

Por tener la patria chica en la montaña,me monto mi propia insurrección,una cúspide de pureza blanca,con sus pequeñas dosis de inspiración.Y sintiendo cada roce como una victoria,y coleccionando miradas en mi bola de cristal,cada mañana, un sentimiento de derrota,cada suspiro, un paseo por Nunca Jamás.

Un mensajero de la lluvia me cedió unas pupilas todavía por velar,unas lentes de dioptrías infinitas,que cierran sus ojos cuando nohay nada que mirar.

Y algún que otro empujón me dio la vida,de pequeño me solían castigar a contar el fulgor de las estrellas,y a darle un beso a Eva delante de Adán.Ni mi calle coquetea con el telediario,ni mi voz tiene puerto donde arribar.Será que cada vez que veo sol creo que es verano,y mis bolsillos se llenan de nostalgia y soledad.Frente al reflejo de mi sombra.Cansado de tanto respirar.Con un papel entre las manos. Sin saber, todavía,si es de los de escribir, o de los de fumar.

M.C