Nada

Hoy es el ultimo día.
Hoy abarrotare mi intrínseca alma y
deshabitaré los sentimientos que rondan y dañan.
El empirismo requisara mi interior.
Hoy es el ultimo día de mi fatigada existencia.
Hoy voy a permitirme ser un desdichado,
Me tragare todas las redes
que mi corazón tejió y me ahorcare
con el rencor y el desamor que preciso.
Está vez me rendiré,
Permitiré que esto sea una fantasía,
Sé que no lo podré conseguir
Lo único que pido es dejar de creer en mi.
A partir de hoy ...
volveré a mostrar el miedo al mundo,
Dejare de tener fe en las acciones buenas.
Esperaré mucho a cambio.
Sencillamente ,seré la misma mascara,
Vomitare mi corazón sobre absurdas razones
Para ensuciar la inmaculada hoja, para continuar en el suelo.
Careciendo de ayuda.
Y hoy comenzaré a morir
Mañana todo será peor
Mañana veré el auténtico color del astro rey, gris cemento.
Y me dejaré odiar,
Como si fuera el día de mi sepelio esperado.

-¡Me quiero rendir!

Esta vez permaneceré
hechizado de palabras vacuas,
Me quedaré con la mierda
eyaculada por mi zurdo
Ya que hoy brama repleto de una vacía nada.

M.C 9-07-07

Luna

El influjo de aquella enorme luna llena la inquietaba por momentos, haciendo orbitar la enorme cama sobre la semidesnudez de su cuerpo. La insistencia de sus refulgentes brazos blancos traspasando el opaco cristal de su ventana parecían querer robarla de entre sus pesadillas y elevarla al mórbido sueño oculto en sus cráteres.

Despertó repentinamente. Sus sábanas, mojadas por el salino combate entre sus deseos y sus tormentos. Su cuerpo, tembloroso como el de la criatura que asoma al mundo desde la oscura familiaridad de las entrañas. Se levantó, sintiendo la frialdad de la piedra bajo sus pies y fue poco a poco acercándose a la ventana, a sumergirse bajo la blanca luz que la reclamaba aquella madrugada, con más fuerza que nunca.

Observaba desde la altura de su habitación, la inmensidad de aquel frondoso bosque cuya negrura contrastaba bajo la potente claridad de la noche. Abrió el ventanal y comenzó a andar en dirección a la arboleda, con la mirada errante, hechizada por la música de las hojas al ser roídas por el viento que también, con insistencia, se entrometía en sus finas ropas para acariciar con frialdad sus ocultas redondeces y recovecos.

Las espinas de las zarzas, le daban una amarga bienvenida al bosque. La luminosidad de la noche, comenzaba a ser ensombrecida por las gruesas ramas y la otoñal ojarasca que empezaba a desprenderse. Resultaba difícil orientarse en aquel inmenso laberinto de árboles, pero tampoco buscaba un destino, simplemente se dejaba llevar por aquel incontenible impulso, que hacía sus latidos cada vez más intensos y acelerados.

De pronto, por un momento creyo que cesaban los cánticos del viento en sus oídos, pareció por un instante que la calma retornaba de forma inminente , la sensación de vacío y sosiego eran angustiosamente reconfortantes.


M.C (Mitxel Poe)

MadriZ .4

Madriz; vientre de villanos agónicos
Llego a tu seno. Necesitando zalamerías,
gris botánico. Nativo..

Nativo de la ciudad cruel.
Regreso al centro de subrepticio;
a prestar algún guiño.

Del gorjeo de Rivas
al claxon de Santa Castellana y el cotidiano Orfeón de mi submundo.

A mis textos, a sus menús, mi escalera
menos tres, a su educación mudable. Al
poema del Cuervo, a la capilla ardiente de
la Melancolía

A la espalda, la ternura de la urbe,
de amigos, a la luz de un vermut y mejor
jamón...
Es mi Costa asfaltada y con espinas.
Agotador en cualquier momento.

Alacena alimenticia de mi sentimiento.

Gracias por tocarme, lustrarme, licuarme
y oxidarme, arenal del Caos, es
mi chapuzón frecuente.

Te traigo un escrito y una foto de Darío.

Te quiero y te odio Madriz, porque veneras a los demás,
sin pretender moneda de cambio. Es el verdadero y jodido
amor.
Ofreces tu emporio central, por costumbre, con
sublime donaire, al cualquier foráneo. Con ruido.

Al alba, acabare con este discreto escribir.


M.C 22/04/07

Caótica Ciudad

¿Sembrar versos?
Lo prohibieron
Censurado
Hace días
Vedado esta tañer el tallo
de la flor.
Es un centro
abandonado y vacío
Es la región de nadie.
Nunca le llaman pueblo,
pastizal,
ni campo,
sino Villa y Corte
con su arrabal de arrabios.

No hay huertos ni rebaños,
tampoco malas hierbas que
puedan esconderse entre la maleza,
(al fin y al cabo resulta buen refugio).

Lugar de tiranos,
buena zona para adiestrar asesinos.
El que anduvo mucho, flota a la deriva,
entre nieblas camina para escapar
de la realidad,
que se extiende entre cenizas
para contagiar a sus iguales.
Fulminados salen de sus casillas
pactadas otrora.

El periódico, la leche , el cigarro
confort aburrido.
Los sábados futbol
e ignorancia el domingo,
parecen inmutables....
Ayer quede solo y serio
atado a la soledad de la
caótica ciudad.
Yace el sentir,
con la mierda a mis pies.
Y es eso lo que no me permite dormir.
De vela en vela,
en el centro del sublunar sueño,
es allí donde reposa mi huesudo corazón.

Mi punto errante en el espacio astral,
es diminuto a los pies del caminante.
todo rayos de luz,
todo silbos del cierzo.


MadriZ , Caótica Ciudad.
12/09/05

-3, La Factoría de la Melancolía

" -3, La Factoría de la Melancolía"


Esta mala letra
mi triste alma,
mi hoja en blanco
no pueden acercarte
a mi sueños....

Garabatos, líneas y versos carentes de vida
Recuerdo escenas que no lo fueron
Y recibo besos de labios celestiales,
Maldita melancolía ,eterna tristeza
no me dejas crear,
Espejo quebrado que me raja el alma,

Te apoderas de mis alas y aprisionas la ansiada paz,
Mi pecho ,carente de aire
la sangre ya no corre...

y mis ojos ya no lloran.
Sereno vacío de la nada,

Se me mueren los versos
La factoría los hace emigrar

Mi mente deseosa de aniquilar recuerdos

Mi maldita inspiración ha hecho las maletas,
y se marchan
sorprendidos mis sentidos
se desvanecen con cada latido

Malditas horas del pensar

Ya no soy arquitecto de las líneas que miran al cielo
En primavera debería estar prohibido llorar,
Navegando y naufragando por playas saladas
Que no me recuerdan a la mar,

mis dedos afinados
que jamás rozaran aquellas prosas,

Evitare el sol que me quema
y respetare a la muerte al verla pasar.

M.C

Planeta Sur

Cara al viento... mar profundo
mientras destila el alma
la mente cual golondrina
emigra detrás de la primavera

Inerte el corazón trata de entender
en que momento... ¿qué nos paso?
El viento no trae respuesta
solo una triste canción

Camino siempre al sur... de frente al viento
porque entre notas y aire me acerca tu aroma
camino siempre al sur... con la pregunta en los labios

Sendero que se hace frió en la claridad de la noche
y sabe a infierno bajo el sol de enero
cargo en la mochila de mis días
el dolor las penas... siempre al sur

Alguien me dijo un día que el amor y las golondrinas
siempre viajan al planeta sur.


M.C Tanger

MadriZ

Surcadores de tesoros en los lagos más sombríos,
vendedores de añoranzas con sabor a lo perdido,
desertores de una guerra sucia y cruel como el olvido,
lienzos pobres sin futuro enterrados en los ríos.

Trovadores en los pueblos más remotos de la tierra,
versos libres tatuados en la piel de los dementes,
agua turbia y descosida que recorre cien mil fuentes,
dios pagano que veneran pobladores de la sierra.

Maquis viejos de presencia pero sanos de memoria,
hitlerianos con conciencias destruidas a balazos,
una madre con su hijo muerto entre los brazos,
dos abuelos encumbrándose de historias.

Mil te quieros,diez promesas,dos mentiras,
varias hembras de mirar y no tocar,
unos trenes que aún no curan sus heridas,
un Madrid que se deja dibujar.


M.C

Un intento de poeta

No sé si soy de asfalto
pero si ser de arena.
Nací de la arcilla misma
ovario en flor de la tierra.
No hay en mi estética Platónica,
tampoco lo feo habita en mi.
Sencillamente soy
el que plasma poesía.
Soy del desierto tanto como del océano,
soy crápula tanto como virtuoso.
Traigo conmigo versos eróticos,
y varios garabatos que agregan a mi destino.
Escribo porque lo necesito, por conocerme y porque no se hacer otra cosa
no vivo de mis líneas, aunque trabajo con mis letras.
Simplemente escribo para transmitir.
Soy como el alfarero con un pedazo de barro,
o como el pintor con un lienzo por colorear.
Soy absolutamente y sin condición alguna, eso....
un intento de poeta.

M.C 22-07-06

Mi última voluntad

Mi última voluntad,

No quiero que la tierra ni una caja de madera me contenga. Sabéis que siempre he sido difícil de contener, por favor, cremación y mis cenizas al viento tras presentar mi carnet de donante de órganos. (Que aprovechen lo que puedan, si es que algo queda aprovechable)

No quiero oficios religiosos ni reuniones. Tantas veces asistí a mi propio entierro que no lo considero necesario.
No quiero esquela ni palabras graves.
Quiero descansar en paz.
Si es posible evitar el mal trago a mis familiares biológicos y laterales que finjan pena o suelten lagrimosas de cocodrilo. Es más, si no se enteran mejor.

A mis enemigos, que les quede el recuerdo de mis quejas y explicaciones y mí pesada insistencia en firmar el armisticio.

A mis amigos les dejo mi mirada cristalina, el eterno agradecimiento por todo lo que me enseñaron y mi receta del cous-cous.

A mi chica, la persistente duda de que fui el amor de su vida

A la humanidad, le dejo un hueco para que lo ocupe el que no tiene sitio .

A mis objetos personales les doy la oportunidad para que cambien de dueño, o que sean reciclados convenientemente .
A mi, me doy un respiro .

Pero que nadie se quede con mis cuadernos llenos de tormentosos recuerdos, de amores no confesados, mis papeles emborrachados de tinta y de carbón.
Esos que los quemen conmigo
Junto con mis adorados libros, que cada uno lleva un recuerdo xerografiado en mi corazón.


M.C 1/11/05 (Día mortal)

Con un papel

Hueco de levedad, hueco de escombros.Borrón de cuentas inacabadas,cajetín ornamentado, rico de formas, vacío de fondos.Sólo soy un perro.Joven pero inacabado.Un trasportador de parásitos y pandemias.Un cerebro que deja de sufrir cuando no piensa.

Rodeando los rodeos de la vida,por un camino iluminado de farolas,de esas que irradian oleadas de mentiras,farolas rotas por la luz de la discordia.

Con ganas de nadar o sin ellas,con la ropa perdida al viento,

me tiro de cabeza a cada charco,y navego sobre mares de infinitos movimientos.

Por tener la patria chica en la montaña,me monto mi propia insurrección,una cúspide de pureza blanca,con sus pequeñas dosis de inspiración.Y sintiendo cada roce como una victoria,y coleccionando miradas en mi bola de cristal,cada mañana, un sentimiento de derrota,cada suspiro, un paseo por Nunca Jamás.

Un mensajero de la lluvia me cedió unas pupilas todavía por velar,unas lentes de dioptrías infinitas,que cierran sus ojos cuando nohay nada que mirar.

Y algún que otro empujón me dio la vida,de pequeño me solían castigar a contar el fulgor de las estrellas,y a darle un beso a Eva delante de Adán.Ni mi calle coquetea con el telediario,ni mi voz tiene puerto donde arribar.Será que cada vez que veo sol creo que es verano,y mis bolsillos se llenan de nostalgia y soledad.Frente al reflejo de mi sombra.Cansado de tanto respirar.Con un papel entre las manos. Sin saber, todavía,si es de los de escribir, o de los de fumar.

M.C

No soy hombre,soy gusano.

Constantemente me pregunto si queda alguien,
observando con ímpetu: ¿me escucháis?”
parece que no, evitó las miradas:
da la impresión de que prefieren ver mis zapatillas.

Un bebé que llega, el único que no entiende su ubicación,
ofrece nada y todo , la muestra, un poco de respiración:
bofetadas de frío, conciertos de auditoría a capella,
periódicos anaranjados (como el esperado otoño)
vagabundos,fumadores y embarazadas:

- os cedo mi sitio.

No soy humano, tan solo un ápice de primavera
o tal vez siga siendo un aspirante a ignorante....

Pretendiendo ser ardor del aire, y no su esencia
ser la nube indeleble de la bóveda celestial:
Damas e intentos de caballero, os regalo mi triste canción,
y aún bajo más mis enrojecidos ojos, (me aterráis)
por debajo del suelo auditado y consultado.

No soy hombre, soy gusano,
debajo de vuestra tierra,
soy la raíz infectada de vuestro versar,
soy el terrible silencio de vuestra llegada.

M.C

Donde mueren los cipreses

Los álamos del río Martil
brillan desnudos al sol de Noviembre,
y me hacen pensar en cipreses muertos.

Cadáveres de cipreses, esqueletos,
al aire frío su centenar de huesos
grises, duros, afilados, secos,
aun apuntando al cielo.

Mueren de pie los cipreses, vigías del cementerio,
como valientes, como vivieron,
alineados y enhiestos,
bajo la sepultura limpia del firmamento.

Sí, los cipreses también mueren,
abandonando a sus muertos ...

Y se van a morir al río Martil
convertidos en álamos blancos,
en chopos de Noviembre ...


M.C

Tanger

Hay pinchazos y desiertos bajo
el cielo de Tanger.
Hay cachimba, hay hemisferio,
hay notas de laúd.

Las historias sin argumento,
sin acepciones
ni faltas del buen escribir,
sin ese polo marca italiana,
sin ese olor a quererse morir.

Los plurales pasados de moda,
sólo se conjuga en singular,
en azul, amarillo, violeta, verde,
en canciones aún por improvisar.

Tu té, moneda de cambio;
tu mirada, tarjeta de identidad;
tu rincón ,corazón cerrado;
tu sonrisa, un reflejo por cortesía de la mar.

Hay lamentos y arrugas bajo
la frontera de Tanger.
Hay gritos de algún maquiavélico,
hay occidentales sin graduación.

Y el ladrido de los perros consentidos,
silenciado por una acuarela de cristal,
por un nunca mais, etiqueta negra,
por una caricia en versión original.

Y el norte y el sur por la noche de copas y humos,
jugando al mus con Belcebú,
contando cuentos de juventud ominosa,
de jardines de camiseta y canesú.

Y se fue el tapiz rojo del cielo,
y ahora sólo matamos por amar;
y ya nadie explota el azul del suelo,
y ya nadie se queda sin jugar.

Hay flores y canciones bajo
las ruinas de Tanger.
Hay inocencia, hay desparpajo,
hay un réquiem de redención.


M.C

El camino

Sentado bajo el oráculo que surca mis vientos,
acechado por un tiempo de amenazante tormenta,
sin más cobijo que una vieja gabardina y mi inseparable bufanda,
solitario y feliz,
danzarín de un mundo tranquilo e imaginario,
rey de un reino sin reinado,
caballero de mis sueños y mis versos,
aprendiz de letrado,
yo, mi único dueño,
el dueño de mis discursos,
de mis escritos engendrados,
labriego y amante,
rufián o peregrino,
pastor… y hasta puede que distante,
cuando se trata del destino,
seguiré por el mismo camino,
aunque no me encuentre a nadie,
aunque ese nadie no me siga,
y convierta en una pira,
mis escritos y mi imagen,
yo seguiré tranquilo,
entintando sensaciones,
sueños, pensamientos y quizás también amores,
sin más rencor,
sin rencores,
escuchando las voces que sangran en mi interior,
y volveré a ser pastor,
rufián, peregrino, labriego o amante,
y seguiré adelante surcando el mismo camino.

¡Debo abrigarme!,
¡comienza a nevar!,
dejaré para otro instante la página de mi destino.


M.C

Un nuevo día...

Día nuevo y sin embargo, bello y a duras penas soleado.

No hace frío y a través de la ventana veo la gente andar deprisa, intentando sujetar sus chalinas, sus gabanes...
Las pestañas juguetean con el viento y se cubre el semblante por momentos.
Las gélidas aves continúan columpiándose en las ramas de los árboles, hoy no existen vuelos. Vuelan por los aires las últimas hojas secas que se resistían a marcharse. Hoy ya no les queda excusa, se van lejos. Otras nuevas las sustituirán dentro de poco y todo volverá a estar en paz, verde/gris el paisaje, quietas las vástagos de los árboles, y la gente paseando con prisa por las asfaltadas y tranquilas calles.

Buen día

Eterna Jornada

Caminamos por costumbre, bebemos, reímos
...amamos
dejamos que la rutina beba los sueños
morimos un poco, por temor
vagabundeamos las almas al alcance
etiquetamos, promovemos, vendemos,
...codiciamos
escondemos instintos en saco roto
fingimos ser perfectos
soñamos ser perversos
esperamos liberarnos de esta jornada
y quizá descansar finalmente en paz
pero el camino recién empieza
-fila interminable-
siempre hay alguien empujando
...y avanzamos retrocediendo
al centro de lo que no fuimos
al inicio de lo que somos
buscando SER


M.C