No ser un Rolling

Que tristeza me ha invadido últimamente,
me entere el otro día que Keith Richards esnifó las cenizas de su viejo como condimento nasal,
fue una broma.
¡Que humor tan anglosajón!, incomprendido por el abajo firmante y por otros tantos ibéricos.
Los británicos no tienen día de los inocentes,
tienen a los Rolling Stones , me pregunto
¿Qué otros elementos podrá esnifar el original y prehistórico Stone? ¿Y por dónde?.

Luego salgo a la calle, y me encuentro con conversaciones casi interminables, el alba recién parido en las escaleras de siempre.
Amanecer febril con un libro entre las manos, leche con humo y paso la página.
Prensa dominguera, hojas de color salmón para tirar. Mujeres con escotes y tirantes, un bar con tabaco sin culpar.

Libro regalado, plasmado por hombres y mujeres inmortales. Niños a lo lejos, de colorinches.Los Killers suenan, el aburrimiento viene conmigo, lo comparto.
Risas forzadas, pájaros que no dejan de cantar, escarpines del año pasado, como los de Jesucristo.
Asesinos de la prosa, acorbatados sin hipoteca, un niño grita a su madre que quiere ser un rolling stones.
Y yo me digo que de mayor quiero ser pequeño.

M.C