La Factoría de la Melancolía

Mayo 2010 - Vol.2

2010-05-21T03:32:00.000-07:00

"Veinte de mayo del dos mil diez"

Mi mirada se desliza sobre un carril a lo largo de la línea escrita;
estoy atento al juicio del porvenir. Cuando esta palabra, "destino",
atraviesa mi pensamiento, pasa como una estela de cometa sobre continentes inmensos, sombríos, aun esponjosos,

Me siento al borde de la exclusión eterna.
Cerca de los abismos, bajo el planeta de los hombres,
no quedara de mi personaje más de lo que pueden contener mis textos,
donde veo componerse mi sola imagen transmisible,
chata como un grabado, muerta como una estatua, falsa como la historia.

Tantas visiones deslumbrantes, repentinas, tantas respuestas casi alcanzadas al termino de laberintos oscurecidos,
tantas veces la certidumbre evaporándose cuando por fin creí alcanzarla;
todo esto es incomunicable y es lo que debe disolverse sin retorno, en medio del universo.
Después esa sorpresa permanente , casi natal, de que el mundo fuera tan grande y los actos humanos tan pésimos.
-¿quién diantres podrá arreglar todo aquello?-

Solo yo sé como he vivido y de que fuentes he bebido.
Solo yo sé que, extraño entre los humanos, he llegado hasta los muros del exterior,
que he chocado cada día contra la negra pared que encierra el conocimiento y que habiéndola bordeado encontré las puertas,
percibiendo el infinito.

M.C 20/05/10

Fragmentos de memoria no recordada (A Adele)

2010-04-28T08:19:00.000-07:00

Tu mirada vidriada estaba repleta de recuerdos,
capítulos que unías y barajabas
como ingredientes del puchero de tu vida.
Eternamente fuiste del club Cordon bleu
la vida te adoctrino para que echaras
pimentón, sal, azafrán y albahaca
según lo que fuera necesario.
La edad transcurrió
pero la manecilla se detuvo en aquel momento,
y no supiste como dar de nuevo cuerda al viejo reloj de tu memoria.
Hilvanabas sin descanso lo que por la noche deshilabas,
- al igual que la pobre Penélope de Homero-
Con agujas de encaje o con un par de ganchillo,
brotaban trapos de tus arrugadas manos
arqueadas por el exceso y el tiempo.
Siempre acicalaste a todas las generaciones.

Muchos rostros presentes
anulaban tu mutismo.
Turbada, regresabas a tus telas,
a tu enumerar olvidado,
a las evocaciones perdidas.
La niebla envolvió tu vida
de dulzonas sonrisas y arrumacos extraviados.
Me aseguraste que la mejor forma para hallar algo
era dejando de indagar.
Tropezaste con la paz cuando dejaste
de explorar en el enmarañado pasado.
Pasaron los días y sonreías.
Nunca olvidaste como llamar a la risa.
Cosiendo y cocinado por el día, soñando y leyendo por la noche.
Los recuerdos se licuaban en tus ojos acuosos.
Relatabas tu vida para que permaneciese sujeta a la memoria.
Contabas y combinabas la vida pasada.

Retales del ayer que forman una frazada hecha de recortes desordenados entre sí.

M.C 27/04/10

-Dedicado a la primera y única Adele que permanece en mi vida-

Todavía no ha llegado mi avión

2010-03-24T04:11:00.000-07:00

De jergones de veneno esta el suelo lleno,
para que puedan roncar los pobres diantres;
aunque para mas de uno, duermen en su seno
hasta cientos de viajeros en un hospicio de la Habana
Blasfemando, aullando, toda la fila
entre chanzas lascivas y una canción obscena,
en las horas tediosas acallan la pena
de una noche en el aeropuerto de la Habana.
Algún día comeré caviar y perdices
y mojitos en vaso de cubata felices
y cochinillo asado con manzanas en la boca
clavado en su culo un espetón de oro...
Mi salchicha de polla sera de tal tamaño
que no podrá tragársela sin daño,
comeré entre tanto frijoles con cerveza,
pues mi avión no ha llegado todavía.
Puede que sufra reatraso;mi avión no ha llegado todavía,
llegara, seguro, en todo caso.
Cuando llegue mi avión, mi sonrisa
no se borrará nunca de mis labios.
Pero mi avión no llega todavía,
no llega,¡ aun no ha llegado!
Suzie Q, mi mujer, esta tan en babia sana
que se cambiara el nombre por Susana,
no habrá con ella riñas, no la regalare mas piñas
en nuestra flamante casa de Rivas.
Cebada la panza, vendrán amigos,
me muero de impaciencia,
estoy papando moscas en estas dependencias
porque todavía no ha llegado mi avión.

M.C , La Habana,(Aeropuerto José Martí)

El Navegante

2010-02-23T00:36:00.000-08:00

Fue un duro invierno, el frío había sido tan intenso que hasta los recuerdos parecían haber quedado congelados en su memoria. Y ciertamente, del mismo modo que se protegía de los gélidos vientos con su raído abrigo, aprendió también a proteger su alma mediante el olvido.Cuando amanecía y los primeros transeúntes lo despertaban de sus sueños cerraba fuertemente los ojos, como queriendo atrapar un poco más de ese tiempo, unos minutos más de esa forma de letargo, ese estado de semiinconsciente que le permitía cierta comodidad alejada de la realidad. Pero poco a poco, los zapatos que pasaban por su lado se hacían cada vez más numerosos, su estomago más chillón y su vejiga parecía no llegar a soportar ya los límites más inhumanos. Entonces era cuando muy a su pesar tenia que comenzar a mover las entumecidas piernas y buscar el valor para iniciar su jornada laboral. Una jornada sin horarios, ni sueldo, sin obligaciones ni compensaciones. Una jornada donde competir por algo de comiday que le permitieran el acceso a unos sanitarios sería la mayor meta.Caminaba lentamente, tan encorvado que parecía llevar el peso de toda la tierra sobre sus hombros. Solo a veces levantaba la cabeza, cuando veía pasar alguna ardilla, o escuchaba el trinar de algún pájaro, o cuando el sol le regalaba algún preciado rayo para calentar su cara, (siempre disfrutó mucho de la naturaleza). Y fue en uno de esos momentos que tanto le reconfortaban cuando “la” vio pasar. Ella caminaba despacio, pero a diferencia de el, se notaba que llevaba una dirección, marchaba como un velero, suave, segura, con un rumbo fijo.Y recordó, recordó entonces un feliz tiempo vivido, sus abrazos, sus besos, su ternura, su suave, frágil y femenina voz y lo feliz que fue con ella. Casi deseó entonces no haber despertado aquella mañana. Como volvió entonces a dolerle su ausencia, su calor, el olor de su piel y el sonido de su risa. Hacia tanto tiempo…….Fue como tantas historias de amor no completas, como tantas historias de amor terminadas antes que uno de los dos, decepcione al otro. Antes de que el tiempo y las obligaciones terminen con la pasión. Pensó: ¡Quizás fue mejor así! , de todas formas se había estropeado al final…..Pero no era fácil apartar tantos sentimientos de un plumazo. ¡Ni siquiera para el que era especialista en ello! Y siguió rememorando, sentado ya sobre un banco de madera del parque, donde el sol invernal le consolaba apiadado, con un poco de calor.Mientras el velero se iba alejando suavemente el también se alejaba, pero de forma diferente. El se fue quedando dormido y ya no necesitó buscar mas alimento cada día. Se fue así, cerrando fuertemente los ojos, sobre un velero, sobre sus brazos, sin peso alguno que encorvara su espalda, de nuevo con un norte, con una brújula imaginaria. Pero le bastó ese momento para ser feliz. Ella le dijo una vez…..” Espérame esta noche al otro lado de la luna”. Y allí fue…Algunas noches de verano, si miras fijamente al cielo quizás le puedas ver, cual Peter Pan sobre su barco, brillando con polvo de Hadas, navegando entre estrellas….Y si esta historia es verdad o no, después de todo...¿A quien le importa una historia de amor, si no esta llena de magia?A todos los navegantes que pasan a nuestro lado cada día con sus propias historias no contadas, a menudo no vividas, a todos……

M.C

Notas de un lector clavado al Sol ,III

2010-02-11T08:17:00.000-08:00

Los buenos libros, la sublime creación se encuentra por lo general -uno o dos- cada década. Las excelentes interpretaciones literarias no sólo son incomprendidas sino también temidas porque para vaticinar un futuro deseable tiene que enunciar un presente patético, y eso no es noble para quienes gobiernan esta barca."Lujuria", es la palabra que suelen usar. La librería de Ricardo (Castellana, 45) es demasiado casta, por eso me apunta con su dedo disparatado y grasiento. Lo que indica que he llegado velozmente a ningún lado.
Los "supuestos poetas" nos hemos visto azotados por los autorizados y humanos en general; a Yukio Mishima le escupían y le martirizaban por ser afeminado, fue afortunado de tener una espada. Quiroga tuvo suerte de conseguir cianuro, y yo soy afortunado por poder escribir este montón de insignificancia, de darle al teclado, de poder contároslo.
No requiero misericordia para el que escribe, no solicito riquezas públicas, ni si quiera pretendo que me entiendan; lo único que quiero esque me dejen tranquilo en la alegría y en la atrocidad...en mi secreta labor.
Solo imploro eso, que me dejéis reposar en paz, sin dedos juiciosos. Os he permitido tener a las mujeres más agraciadas, los chalets, los BMW, los viajes, el caviar, los zapatos de 500 euros, las exequias mas costosas, los Kandinsky originales, pero dejarme en armonía con mis "lascivas ideas" y señalar con el dedo a la caja tonta, o a las revistas de papel cuché con damas de carnes rosadas, insípidas, envanecidas, carne con rostro absurdo, manifestando una tremenda oquedad para que los menores se masturben y para que los sucios abusadores jugueteen con tocamientos en el parque infantil.Creo que cuando me señalan con el dedo- .."ahí va el bohemio pornográfico"- en realidad hacen incursiones en su propia desconfianza y en su poca conciencia. Rabian y se desorientan en el fondo de su alma.
No pediré que me entiendan, no creo que me obliguen a tener que hacerles entender.
Sólo quiero que me dejen en paz.
Ahora estoy algo ocupado.

M.C Notas de un lector clavado al Sol ,III

La Navegante

2010-01-23T04:51:00.001-08:00

Otra vez el insistente pitido del despertador irrumpiendo en la paz de sus sueños, de nuevo el frío entrometiéndose al retirar las sábanas, una vez más la horrible visión de su arrugado cuerpo entumecido por el dolor, de la delgada palidez de sus magras carnes al desnudarse, una mañana más en la que enfrentarse a sí misma en el espejo de su decadencia.
Había sido una mujer hermosa, de aquellas en las que encontrarse las envidiosas miradas: su talle esbelto, su andar pausado y elegante, el brillo devuelto por la tersura de su piel, la seguridad en su rumbo…

Alguna vez amó hasta quedarse vacía, amó hasta el punto de verse reflejada en el otro, de cerrar los ojos para no dejar escapar ni un hálito de tanto sentimiento en cualquier mirada frugal… amó tanto hasta encarcelarse en su devoción

y una vez llegado ese punto culminante en el que se ama y se desea desmedidamente por igual, desaparecer de nuevo, oculta en la cobardía de no estar dispuesta a resignarse a envejecer y verse envejecida.

Desde hacía un tiempo le observaba de incógnito, a unos metros de distancia. Le había descubierto entre cartones una mañana de invierno en la que destapó su dormida cara y salió corriendo, para no enfrentarse una vez más a la realidad con la que su olvido había despojado, hasta de su propia estima, a aquel mendigo de cariño.
Ahora, intenta llegar cada mañana justo antes de que los pasos del gentío rompan el momentáneo sosiego de su sueño y verle así despertar a lo lejos, para poder compartir con él desde su envejecida cobardía, el regalo de aquel primer rayo de sol, que antaño encalideció tantos apasionados amaneceres …y le abraza fuertemente en su recuerdo, y le repite en su mente “no tengas miedo amor mío, siempre estaré a tu lado”…

M.C

Vol.2

2010-01-07T08:30:00.000-08:00

Entreabrió las manos y vio como se escurrían entre sus dedos los añicos de su compacta filosofía de vida. Donde alguna vez pensó que estaban sus metas , podía ver ahora claramente cómo el camino en lugar de terminar, daba la vuelta… y encerrado en el centro de su perfecto círculo de egoísmo, prejuicios y ansiedades, estaba el sólo chocando con sus elevados bordes.

Lo peor del caso fue la manera brusca en la que se dio cuenta de su estado…fue como despertar de un mal sueño de golpe, o quizás al contrario, fue como entrar en una pesadilla en la que verse fuera de todo control, en la que volver a aprender a andar sobre un suelo inestable, en la que sentirse pequeño frente a los demás y a su actual situación. Acababa de descubrir un nuevo mundo fuera de aquel para el que se había preparado durante tantos años, y su sensación de frustración era grandísima…si alguien se lo hubiera dicho antes, quizás hubiera sido capaz de preparar las armas adecuadas para defenderse o quizás simplemente hubiese pasado desapercibido. Pero no era así: ahora debía cargar sobre su espalda aquel pesado, enorme y compacto círculo de cultura, moralidad y falsas creencias, aparentemente bien encajado, pero inútil.

Se detuvo para observar a su alrededor, su perplejidad crecía por momentos y le hacía oscilar entre la desesperación , la desolación…A su alrededor cientos de miles de individuos danzaban llevando sobre sus espaldas sus compactos círculos. Algunos de ellos eran gigantescos, otros más pequeños, pero a ninguno de los integrantes de la rítmica procesión parecía molestarle en exceso. Formaban a su vez un círculo perfecto y se movían soncronizadamente, con sus ojos cerrados, y su expresión más o menos sonriente.

Muy de vez en cuando, alguno de ellos se salía de la perfecta hilera, y era entonces cuando tomaba protagonismo una nueva y poderosa figura que de nuevo le convencía para que volviese a poner sobre sus espaldas el pesado círculo y continuase el baile con el resto.

Lo más sorprendente sin embargo fue mirar hacia arriba y descubrir por encima de los anteriores otro tipo de individuos. Era un grupo escaso, brillante, no cargaban nada, no danzaban sincronizadamente, no había nadie que les indicase cual debía ser su posición, se mezclaban unos con otros, sin temores, sin prejuicios, sin ataduras, sin sufrimiento, y eran la viva imagen de la felicidad.

Fue entonces cuando él se preguntó, cómo podría hacer para deshacerse de su tedioso círculo y unirse a ellos. Sus brazos estirados apenas podían alcanzar el ajustado nudo que comenzaba a asfixiarlo, algo que antes nunca había percibido.

Se dio cuenta de que no iba a ser fácil, puede que hasta imposible. Se aferró a su áspera circunferencia y comenzó a llorar intensamente…luego entreabrió las manos y vio como se escurrían entre sus dedos los añicos de su compacta filosofía de vida. Donde alguna vez pensó que estaban sus metas , podía ver ahora claramente cómo el camino en lugar de terminar, daba la vuelta.

M.C

Otoño

2009-09-29T08:35:00.000-07:00

Es incierto que todo mude de vientos,
y se retenga a la sazón.
Turnan, los senderos flanqueados por
abedules.
Cambia tu transitar sobre el ramaje.
No cambian los arces elegantes de grana,
sobre el fondo del torrente.
La paleta otoñal es una pasión inexpresable.
Tienes que bullirla, abrigarla y tocarla.
Los pajizos y los áureos de los abedules,
hayas y álamos...
Los cárdenos y los sepias de los nogales,
trenzándose, pintan un óleo sorprendente.
De paisajista enigmático
Pisa la senda, apreciando el canto de los
colibríes nostálgicos.
Observa desgajarse a las hojas, mariposeando
en los ralos del bosque...
Entregándose, dócilmente, en su manto tupido,
en el bermejo ensombrecer.
No es cierto.
El otoño es un parque de desmentidos aturdidos.
De espectáculo y eufonía sorda que bate sus días.

M.C

No ser un Rolling

2009-09-29T05:55:00.000-07:00

Que tristeza me ha invadido últimamente,
me entere el otro día que Keith Richards esnifó las cenizas de su viejo como condimento nasal,
fue una broma.
¡Que humor tan anglosajón!, incomprendido por el abajo firmante y por otros tantos ibéricos.
Los británicos no tienen día de los inocentes,
tienen a los Rolling Stones , me pregunto
¿Qué otros elementos podrá esnifar el original y prehistórico Stone? ¿Y por dónde?.

Luego salgo a la calle, y me encuentro con conversaciones casi interminables, el alba recién parido en las escaleras de siempre.
Amanecer febril con un libro entre las manos, leche con humo y paso la página.
Prensa dominguera, hojas de color salmón para tirar. Mujeres con escotes y tirantes, un bar con tabaco sin culpar.

Libro regalado, plasmado por hombres y mujeres inmortales. Niños a lo lejos, de colorinches.Los Killers suenan, el aburrimiento viene conmigo, lo comparto.
Risas forzadas, pájaros que no dejan de cantar, escarpines del año pasado, como los de Jesucristo.
Asesinos de la prosa, acorbatados sin hipoteca, un niño grita a su madre que quiere ser un rolling stones.
Y yo me digo que de mayor quiero ser pequeño.

M.C

Sin titulo -39-

2009-09-29T04:02:00.000-07:00

Mareo, sueño,
frío, hambre,
¿qué siento?,
que es cruel,
el momento, es cruel.
Es un día nublado,
no llueve pero hay sospecha.
Tu risa, todavía no la he tocado;
tu nombre, todavía no lo he nombrado.
Estoy aterrado,
no me siento bien,
las paredes me comprimen,
creo que no puedo salir de aquí.
Entonces, cuando cae la noche,
cuando no tengo nada en qué creer,
aparecen tus palabras, tu rostro y tu misma fe.
Y esas gotas que caían del cielo
fueron cesando poco a poco,
el cielo ya no dejó escapar
ninguna lágrima más.
El final del día y el comienzo del otro,
inesperado.
Acabamos solitarios,
alejados de esa gente en corriente.
Terminamos sentados en un banco de la estación
y bajo un cielo anaranjado.
Hablábamos de todo,
pensábamos en nada
y mientras tanto,
nuestros seres se liberaban.
Nunca he disfrutado tanto
de una situación tan simple y tan rara,
pero me llegó tan adentro
que quería que el tiempo se eternizara.
¡ Me engañaste ingenuamente,
la vida no es siempre tan inocente!

M.C

(39)

Algunas veces

2009-09-23T06:23:00.000-07:00

Algunas veces se me olvida donde estoy.

El sonido sordo y repetitivo de la rutina me atormenta como cada día en el eco de alguna ausencia que retumba y resuena entre mis oídos cada vez que despierto.

Algunas veces arrincono las dudas bajo mi cama, para no tener que respirar con ellas todo el tiempo……
….y me abrazo a esta ficción inerte que sin tenerte te recuerda y que sin hallarte te busca.
Y voy enlazando mi triste caminar con esa paciencia cansada y con ese miedo rotundo, que me sigue desde que el cielo azul baja a mis pies para apartarme del camino.

Algunas veces no sé a donde voy.
Llevo tatuada en mis manos la viscosa soledad de mi alma.

Algunas veces no sé si estoy….

Algunas veces no sé nada.
Ni siquiera puedo comprender porque las horas se renuevan y se olvidan de renovarme a mi, que fatigado de esperar, me he dedicado a vivir con el dolor de las palabras, las causantes de mi absoluta oscuridad.

M.C 23/03/06

Septiembre

2009-09-07T01:49:00.000-07:00

Septiembre…Aunque el calor aún aprieta, ya amarillean y aflojan las primeras hojas en las ramas de los parques. Estiramos la sonrisa del verano un poco más, con los recuerdos aún frescos y yodados de ese paseo por la playa, con la sensación húmeda e irregular de la arena todavía vigente en las plantas de los pies, y el eco flotante de las risas de niños y sus juegos, que nos invitaron a volver por un breve lapso a la infancia, con el rastrillo en la mano y el culete encharcado en la orilla .

Septiembre…Con la piel bronceada y dispuesta a dar de sí lo que le quede de contraste bajo las telas blancas, amarillas, verdes, anaranjadas… La sonrisa de septiembre es diferente, enmarcada por esa tez brillante y caduca traída como souvenir playero, y la mirada tiene su mayor fulgor devolviendo la belleza de los paisajes vistos y archivando los colores de las puestas de sol en cada sección de nuestro iris .

Septiembre…El amor también se alarga en septiembre. La pasión y la dedicación mutua del verano se resisten a desvanecer de nuevo en la rutina de cada día. Los cuerpos son más bellos en septiembre, la piel más suave, las sensaciones más intensas… Si cada mes fuese septiembre, el amor sería un continuo y placentero ocaso de veranos .

Septiembre…Es el noveno mes, el del alumbramiento, el de vuestro renacer a un nuevo ciclo, habiendo madurado las sensaciones y atesorado los recuerdos del verano, reciclándolos, como fuente natural de aprovisionamiento de energía por si nos flaquean las fuerzas más adelante.

M.C

Frente al Mar

2009-09-01T03:32:00.000-07:00

Una delgada y desgastada cuerda ,
apenas visible ,
nos ata tan intensamente como el confín marítimo con el sol.

Me encuentro desnudo ante el litoral levantino,
tu mar, nuestro mediterráneo ,
sentado sobre el peñasco que aún parece conservar el rastro de nuestros descubiertos pies ;
blancos los tuyos, atezados los míos .

Percibo la agitación de nuestras ánimas sobre la piedra, que,
tiritando se elevaron a una superficie aurífera por un momento,
para lograr fundirse.

Con melancolía acaricio la ruda superficie que aún no se ha aderezado con el paso del tiempo en su eterna conversación marina,y ,al igual que yo, lamenta la oquedad, por no ser su malecón en días de luna de plata .

Afónica armonía,
y quedo el Levante acunando los sentimientos en una canción cadenciosa que logra besar los hilos del viento
en el circo de la penumbra.

2.

Varado,

en el ocaso del verano ya débil, siento como si hubiese olvidado la senda que conduce a mi exclusivo y privado interior ,y,
ahí estoy, estancado, presenciando el mar,ese mar decrépito y fresco que baña con lentitud mis pies.
El limite se asemeja a una pintura sorollana,su tonalidad tiene un soplo de fantasía, parejo a mi discurrir salado.
Observo el bamboleo de las olas , y esparzo la miopía a lo largo y ancho del borde espumoso
Poco a poco recalo en la efervescencia del agua, rastreando algo que olvide en el pasado por no estimarlo importante.
Meto las manos en los bolsillos del pantalón , y en el agua mis pies juegan,sin celeridad alguna...

M.C

Luna Vieja

2009-04-21T03:56:00.000-07:00

Mi cuerpo responde a los impulsos de una capacidad somnolienta.

Obligo a las piernas, aun no puedo despegar del todo los pitañosos párpados,

me fatiga la carga de los brazos...quiero dormir.

Observo por la ventana y me percato de que la Luna se ha marchado de nuevo. Malvada endemoniada...

La otra noche firmamos un armisticio pero veo que has conseguido burlarte de mi...lamiste mi piel aparcando el calor en ella para esconderte nuevamente.
Lo que aun ignoras es que mi pellejo es denso y puede resistir el NO olvidarte.

No volverás a timarme más, no, nunca más. Me importa un rábano que no aparezcas para alumbrar la noche, por mi como si no quieres aparecer para siempre.
-¿No sabes que no puedo ir detrás de nadie?- ¿No lo sabes?,
Siento mucho que no te hayas percatado mucho antes, te hubieses ahorrado muchas funciones.

Y no creas que te echare de menos, no Luna, está noche no lo haré. Tengo cosas más valiosas que tu sola presencia- ¿qué pensabas?- ¿ te creías única?
No hermosa Luna, no eres tan principal, ya no lo eres.

Quizá cuando pretendas regresar ya no precise la luz nívea que me regalabas, medítalo.
Pero ¡¡¡que diantres estoy diciendo!!- si tú te mueves según dicten los aires o el embrujo del cosmos. Vas y vienes, te escondes tras los cirros porque no tienes remordimientos y tan solo te muestras cuando la bóveda se encuentra serenamente vacia...no seas tan vanidosa, casi tan cargante como yo, pero te seria imposible superarme.

Eres sumamente cobarde. -¿sabes que haré ahora?- Abriré de par en par las ventanas y tocare a las nubes con la punta de mis dedos. No te rías de mi, ellas son mucho más versadas que tú.

Obsérvame;
Así es Luna, eso ha sido un salto al vacío, y como podrás ver he caído de pie junto a los luceros infectados.
Y lo que escuchas es el repetitivo sonido de los aplausos. ¿ Lo ves?- Has extraviado tu espacio en mi cielo, por presuntuosa.

-¿Sigues pensando en no aparecer? Me dará exactamente igual, mis noches seguirán, contigo o sin ti.

M.C 20/04/09

Destino

2009-02-11T04:23:00.000-08:00

Mi vida es como la de un personaje del antiguo testamento, osado o cobarde, pero nada flamante ni acomodada. Estoy obligado eternamente a luchar contra el Ángel del destino, a rebelarme contra los dioses, a doblegarme. Sin instantes de certeza ni de sosiego continuado, debo sentir constantemente la presencia de la conciencia, que me castiga porque me quiere. A veces parece que el destino contiene mi cólera y me permite continuar como a los demás por el común sendero de la vida, pero nuevamente la mano vuelve a empujarme contra los tórridos zarzales.
Me hunde en el abismo más profundo y me muestra toda la magnitud del delirio y de la desesperación, me levanta hasta las alturas de nuevas esperanzas, donde otros débiles se derriten ante la lujuria, yo quedo postrado en la oquedad del dolor.
Cuando pretendo salir de este siniestro mundo, cuando la infancia quedo extinguida, huyo al eterno refugio de los insatisfechos y me refugio en el peligroso mundo de los libros.
Mi destino, una especie de cordial hostilidad, agudiza dolorosamente todos los conflictos, la vida me duele porque la amo, y ella me ama porque me tiene sujeto con fuerza, ya que admito en el dolor la mayor posibilidad de sentimiento. Tal destino no quiere dejarme escapar, me esclaviza una y otra vez para convertirme en un perenne mártir.
Vivo muerto en vida y cada instante antes de finar compruebo la naturaleza mas compacta y mareante del ser, la tensión patológicamente acrecentada de sentirme "yo mismo".

Jamás querré mejorar mi fortuna, esquivar al destino, hacerlo flaquear. No ansiare la consumación carnal,el remate,el descanso final, solo deseo acentuar mi vida en el dolor. No quiero quedar vidriado, ni reflejar gélidamente el caos alterado, sino permanecer como una flama, auto afligiéndome.

No deseo ser dueño de mi destino, sino su fanático esclavo.

M.C 11-02-09

Todo a Cien

2009-02-03T06:28:00.000-08:00

Necesito reciclar mis ansias de amar.
Averiguo en un "Todo a cien":
Gafas sin sol para traspapelar
distintivos de mi penúltima pasión.

Suela de zapato del 42 que gaste
en una habitación de inocencia olvidada.
Cordón umbilical para prolongar el divino
silencio hasta mi catre...

Labios de colofonia para besos de saldo.
Carboncillo que sólo escriba sonidos.
Unos quevedos para ver mejor tus evasivas.

Dvd digital ,con programa de retentiva.
Tenedor firme para trillar mis días tristes.
¡Dietario, con heridas de días señalados!

Barra libre en tu zona púbica.( El pan de cada día)
Un trio de folios arrugados en el bolsillo;
un ojo lleno de lienzos,
un esprimidor y una licuadora sin colador,
una poesia...
acabada en impar.

M.C

Esquirla de humo.

2008-11-11T00:58:00.000-08:00

Agarra un copito de cielo y vuela alto,

sonrisa enrevesada, para algunos polvo,

para otros, bailarina de sueños y asfalto.

Elévate.

Lanza un beso de miserias.

Dile al mundo que no es mundo,

rásgale al conejo la chistera.

Y míranos.

Míranos desde tu pobreza,

desde tu flotar en la nada,

castillo sin juglares ni princesa.

Y dinos,

desde la perspectiva del patriota sin tierra:

“Ni gime el manglar, ni rompe la estera,

ni abarca el pan en los focos de tiniebla”.

Ni viento, ni marea,

ni verso incrédulo de dioses.

Ni besos, ni mentiras,

ni novelas que nacen sin autores.

Sólo tú,

esquirla de humo,

alienada por creada.

Viejos inquisidores.

Sólo tú,

desde el cielo más negro,

dejas de un lado los paraísos,

y enseñas un trocito del infierno.

M.C

Necesito

2008-09-18T07:28:00.001-07:00

Necesito rescatar el estiercol del pasado,
la umbría de aquellos accesorios de la niñez ,
eléctricos trenes, la pelota y cuentos deshojados
que un buen día enterré bajo la amnesia.
Necesito salvar del abandono la silueta del arrapiezo selvático y turbio que fui.
La ingenuidad cruel, el rostro exótico de la puericia y la ortodoxia de siempre.
Necesito regresar a la narcosis del rapsoda.
Entre grafemas, a chocar contra aquilón, con su gélido llanto, a llenarme la boca de castañas y esperar a que las pascuas queden finadas.
Necesito descoser la frontera tejida de inquietudes maduras y triviales.
El fragor, la copla venidera y el compromiso.
Escapar de la mierda que resulta subsistir en la atroz urbe. (la amargura araña el núcleo de la médula)
Necesito redimir los momentos de mi infancia para no dejar de existir.

M.C

Angustia

2008-05-06T07:57:00.000-07:00

Intenté relajarme y pasear
y hoy otra vez, de nuevo,
sólo consigo pensar y escribir.
Intenté andar, mirando al frente,
disfrutando del viento
rondándome a cada paso,
de los gestos simples de los niños
con sus bicicletas en el Malecón…

Intenté dejarme llevar por mi intuición en mi camino
no haciendo caso a las indicaciones de la gente
sino todo lo contrario…
y obtuve mi trofeo,
sólo para mí y las gaviotas
que planeaban ingrávidas
al ritmo de la brisa marina.
Y sin ser demasiado creyente
di gracias a Dios por ese regalo

Ni siquiera todo el amplio mar que me recibió ayer puede contener esta ansiedad que me rebosa. Ni ese atardecer rosado cuando el sol me dijo adiós entre los hoteles de la vieja Habana…yo también quería decir adiós a mi angustia y no pude ahogarla en el espigón.

M.C ,La Habana 2005

Buscando la voz de la poesía.

2008-04-22T05:51:00.000-07:00

Extirpando el mal de la hermosura,
bronceando al inicio del atardecer.

Transito el desierto de la urbe
preguntando por la dicción poética.

Mi gélida alma es glacial
y en abril acostumbra a morir.

Plasmar sin elocuencia es lo que rastreo
en este preciso momento
despojar mi desconsuelo sin disfraz.

M.C

Dos gotas de nostalgia

2008-03-13T07:55:00.000-07:00

Son dos gotas de nostalgia
las que cuelgan de mis ojos.
Pendiendo , como el tiempo de un desgastado hilo
Hincadas por el imperecedero dolor.
Como se hunden los fallos del ayer.
Yo, un ser llamado hombre, individuo sin data.
El vahído de mi aspecto turbio,
huye con la beoda metamorfosis.

El tizne diario y el placebo entumecido.
Tardes de maquillaje intacto.
Declaro ser melancolía en este planeta
incompleto.

M.C

2008-01-29T05:18:00.000-08:00

Soy un ave de satén y en mi surcar raso advierto en las nubes quijotescas , poetas, gente dichosa y jocunda. Sigo mi aleteo y allá en el cemento, rozo con las patas y en él veo a los iletrados de amores, a los que ayunan ilusiones, "humanos" misántropos (como yo mismo) y de espíritu raquítico. De la mierda caída lleno mi buche, y sofoco mi sed en abrevaderos púbicos , mi nido es guarecerme y mi calor se encuentra entre tus piernas. Me gusta analizar el mundo bajo mi bóveda, vadear mares y plasmar paisajes quiméricos, porque los boyantes me enmudecen, y yo me paso la mayor parte de mi vida en secreto.

M.C

2008-01-29T05:11:00.000-08:00

Siempre que pienso en
lo cuesta arriba que están las cosas,
comienzo a mirar al cielo y las ganas crecen por empotrarme contra él.
Porque en las nubes veo una película en b/n y los
protagonistas finalizan con bellos desenlaces.
Con todo el guión, ese que al inicio consigue angustiar.
Y...por el celeste techo.
Por el Sol y el nocturno astro disfrazado de mujer. Por cada lucero,
incluidos los que no se advierten.
Aquellos que indican el camino de las almas perdidas.
Se..que me dolerá el transcurso del tiempo.
Aquí, en este confín culminante y tan ávido
de mi existencia.

M.C 23-01-08

Nada

2007-07-09T04:08:00.000-07:00

Hoy es el ultimo día.
Hoy abarrotare mi intrínseca alma y
deshabitaré los sentimientos que rondan y dañan.
El empirismo requisara mi interior.
Hoy es el ultimo día de mi fatigada existencia.
Hoy voy a permitirme ser un desdichado,
Me tragare todas las redes
que mi corazón tejió y me ahorcare
con el rencor y el desamor que preciso.
Está vez me rendiré,
Permitiré que esto sea una fantasía,
Sé que no lo podré conseguir
Lo único que pido es dejar de creer en mi.
A partir de hoy ...
volveré a mostrar el miedo al mundo,
Dejare de tener fe en las acciones buenas.
Esperaré mucho a cambio.
Sencillamente ,seré la misma mascara,
Vomitare mi corazón sobre absurdas razones
Para ensuciar la inmaculada hoja, para continuar en el suelo.
Careciendo de ayuda.
Y hoy comenzaré a morir
Mañana todo será peor
Mañana veré el auténtico color del astro rey, gris cemento.
Y me dejaré odiar,
Como si fuera el día de mi sepelio esperado.

-¡Me quiero rendir!

Esta vez permaneceré
hechizado de palabras vacuas,
Me quedaré con la mierda
eyaculada por mi zurdo
Ya que hoy brama repleto de una vacía nada.

M.C 9-07-07

Luna

2007-06-14T07:08:00.000-07:00

El influjo de aquella enorme luna llena la inquietaba por momentos, haciendo orbitar la enorme cama sobre la semidesnudez de su cuerpo. La insistencia de sus refulgentes brazos blancos traspasando el opaco cristal de su ventana parecían querer robarla de entre sus pesadillas y elevarla al mórbido sueño oculto en sus cráteres.

Despertó repentinamente. Sus sábanas, mojadas por el salino combate entre sus deseos y sus tormentos. Su cuerpo, tembloroso como el de la criatura que asoma al mundo desde la oscura familiaridad de las entrañas. Se levantó, sintiendo la frialdad de la piedra bajo sus pies y fue poco a poco acercándose a la ventana, a sumergirse bajo la blanca luz que la reclamaba aquella madrugada, con más fuerza que nunca.

Observaba desde la altura de su habitación, la inmensidad de aquel frondoso bosque cuya negrura contrastaba bajo la potente claridad de la noche. Abrió el ventanal y comenzó a andar en dirección a la arboleda, con la mirada errante, hechizada por la música de las hojas al ser roídas por el viento que también, con insistencia, se entrometía en sus finas ropas para acariciar con frialdad sus ocultas redondeces y recovecos.

Las espinas de las zarzas, le daban una amarga bienvenida al bosque. La luminosidad de la noche, comenzaba a ser ensombrecida por las gruesas ramas y la otoñal ojarasca que empezaba a desprenderse. Resultaba difícil orientarse en aquel inmenso laberinto de árboles, pero tampoco buscaba un destino, simplemente se dejaba llevar por aquel incontenible impulso, que hacía sus latidos cada vez más intensos y acelerados.

De pronto, por un momento creyo que cesaban los cánticos del viento en sus oídos, pareció por un instante que la calma retornaba de forma inminente , la sensación de vacío y sosiego eran angustiosamente reconfortantes.

M.C (Mitxel Poe)

MadriZ .4

2007-05-09T00:28:00.000-07:00

Madriz; vientre de villanos agónicos
Llego a tu seno. Necesitando zalamerías,
gris botánico. Nativo..

Nativo de la ciudad cruel.
Regreso al centro de subrepticio;
a prestar algún guiño.

Del gorjeo de Rivas
al claxon de Santa Castellana y el cotidiano Orfeón de mi submundo.

A mis textos, a sus menús, mi escalera
menos tres, a su educación mudable. Al
poema del Cuervo, a la capilla ardiente de
la Melancolía

A la espalda, la ternura de la urbe,
de amigos, a la luz de un vermut y mejor
jamón...
Es mi Costa asfaltada y con espinas.
Agotador en cualquier momento.

Alacena alimenticia de mi sentimiento.

Gracias por tocarme, lustrarme, licuarme
y oxidarme, arenal del Caos, es
mi chapuzón frecuente.

Te traigo un escrito y una foto de Darío.

Te quiero y te odio Madriz, porque veneras a los demás,
sin pretender moneda de cambio. Es el verdadero y jodido
amor.
Ofreces tu emporio central, por costumbre, con
sublime donaire, al cualquier foráneo. Con ruido.

Al alba, acabare con este discreto escribir.

M.C 22/04/07

Caótica Ciudad

2007-04-18T01:58:00.000-07:00

¿Sembrar versos?
Lo prohibieron
Censurado
Hace días
Vedado esta tañer el tallo
de la flor.
Es un centro
abandonado y vacío
Es la región de nadie.
Nunca le llaman pueblo,
pastizal,
ni campo,
sino Villa y Corte
con su arrabal de arrabios.

No hay huertos ni rebaños,
tampoco malas hierbas que
puedan esconderse entre la maleza,
(al fin y al cabo resulta buen refugio).

Lugar de tiranos,
buena zona para adiestrar asesinos.
El que anduvo mucho, flota a la deriva,
entre nieblas camina para escapar
de la realidad,
que se extiende entre cenizas
para contagiar a sus iguales.
Fulminados salen de sus casillas
pactadas otrora.

El periódico, la leche , el cigarro
confort aburrido.
Los sábados futbol
e ignorancia el domingo,
parecen inmutables....
Ayer quede solo y serio
atado a la soledad de la
caótica ciudad.
Yace el sentir,
con la mierda a mis pies.
Y es eso lo que no me permite dormir.
De vela en vela,
en el centro del sublunar sueño,
es allí donde reposa mi huesudo corazón.

Mi punto errante en el espacio astral,
es diminuto a los pies del caminante.
todo rayos de luz,
todo silbos del cierzo.

MadriZ , Caótica Ciudad.
12/09/05

-3, La Factoría de la Melancolía

2007-04-17T01:45:00.000-07:00

" -3, La Factoría de la Melancolía"

Esta mala letra
mi triste alma,
mi hoja en blanco
no pueden acercarte
a mi sueños....

Garabatos, líneas y versos carentes de vida
Recuerdo escenas que no lo fueron
Y recibo besos de labios celestiales,
Maldita melancolía ,eterna tristeza
no me dejas crear,
Espejo quebrado que me raja el alma,

Te apoderas de mis alas y aprisionas la ansiada paz,
Mi pecho ,carente de aire
la sangre ya no corre...

y mis ojos ya no lloran.
Sereno vacío de la nada,

Se me mueren los versos
La factoría los hace emigrar

Mi mente deseosa de aniquilar recuerdos

Mi maldita inspiración ha hecho las maletas,
y se marchan
sorprendidos mis sentidos
se desvanecen con cada latido

Malditas horas del pensar

Ya no soy arquitecto de las líneas que miran al cielo
En primavera debería estar prohibido llorar,
Navegando y naufragando por playas saladas
Que no me recuerdan a la mar,

mis dedos afinados
que jamás rozaran aquellas prosas,

Evitare el sol que me quema
y respetare a la muerte al verla pasar.

M.C

Planeta Sur

2007-04-04T01:00:00.000-07:00

Cara al viento... mar profundo
mientras destila el alma
la mente cual golondrina
emigra detrás de la primavera

Inerte el corazón trata de entender
en que momento... ¿qué nos paso?
El viento no trae respuesta
solo una triste canción

Camino siempre al sur... de frente al viento
porque entre notas y aire me acerca tu aroma
camino siempre al sur... con la pregunta en los labios

Sendero que se hace frió en la claridad de la noche
y sabe a infierno bajo el sol de enero
cargo en la mochila de mis días
el dolor las penas... siempre al sur

Alguien me dijo un día que el amor y las golondrinas
siempre viajan al planeta sur.

M.C Tanger

Chispas

2007-04-03T04:46:00.000-07:00

Me brillan los dedos
cuando se posan en tu piel,
eléctrico instante,
mágica mirada
que acaricia por dentro,
relajante, continua.

La sangre se acelera,
labios y pechos
leña y fuego,
resbala la lluvia encendida,
tu sexo me hace un guiño
se come mi poesía.

M.C

24-marzo-07 (Despedidas desgarradoras)

2007-04-02T00:46:00.000-07:00

La vereda se reduce
con la partida
Las ilusiones se debilitan
La boca se enmudece
La distancia brama
El mañana delira
El hoy se aturde
Los anhelos aumentan
Los temores estrujan
Los besos consuelan
Las alegrías envuelven

El averno se hunde
con la separación...
Me quedaré en tu alma
para entender mi vida.

M.C 24-03-07

Ansío...

2007-03-29T06:46:00.000-07:00

Ansío cambiar mi forma.
Deseo volverme viento para violar tu piel.
Canela ,para provocar tu nariz.
Coche, para tentar las curvas de tu cintura.
Rayo ,para iluminar tus ojos.
Eco, para retumbar en tus oídos.
Pasion, para atraer tu boca.
Ola, para envolver tu sudor.
Espacio ,para acoger tu cuerpo.
Ansío ser tu ser.

M.C

Para que no me olvides

2007-03-28T07:14:00.000-07:00

Para que no me olvides
amarré mi calor a tu cintura
tejiendo cada entrega
con hilos de mis deseos...

Me diste de beber de tu vientre
agua fresca, clara y pura
me dibujé en tus espacios,
por si amaneciera el invierno...

Para que no me olvides
construí mil tardes de flores y lazos
regué tus rincones de mieles
le di vida a tu música
y de dicha coroné tus años...

Le di de comer a tus ansias
hasta llenarlas verso a verso,
y para que no me olvidaras
te robé la eternidad...
¡En un solo beso!

M.C

Apuntes 1-11-06

2007-03-27T06:39:00.000-07:00

Tan solo sé esperar a la noche,
Seguir con mis sueños por ese
camino , hacia el vertedero,
que en realidad son cubos repletos de mierda
que me tienen preso
en una soledad totalmente independiente,
en una excesiva oscuridad .
Mis medicinales soles
de esta insulsa vida,
no han llegado a
alumbrarme todo el sendero,
sólo algunos paisajes ya olvidados.
Solo puedo esperar
Que vuelvan los ríos de orines
¡¡¡Apestosos meandros!!!
Imagino una inexistente felicidad
en un kilómetro de tiempo
que es el que me separa
de la odiada y nunca esperada realidad.
Me quedare soñando
Con ese pequeño trozo de infierno
que en un momento
me prometieron…
y continuo imaginando,
inventado mundos crudos
que ni siquiera existen ¿o si?.
Coleccionando miradas bañadas de luz
y fragancias sexuales,
que al despertar
me cuentan de que no regresaran
como esa maldita infancia que nunca volverá.
Solo sé escupir
en estos días tan silenciosos
que ni siquiera tienen padres
¡¡¡Bastardos días!!!
en esas noches alegres
que guardan toda mi paz...
Ahora ya solo puedo recordar,
masturbarme largo rato
junto al pasado,
morir con otras vidas,
renacer entre los excrementos
defecados por Doña Soledad,
a fuerza de impurezas
repleto de heridas,
vomitonas de esperanzas
un triste acabado,
de una linda nada.

M.C 1-11-06

MadriZ

2007-03-26T02:29:00.000-07:00

Surcadores de tesoros en los lagos más sombríos,
vendedores de añoranzas con sabor a lo perdido,
desertores de una guerra sucia y cruel como el olvido,
lienzos pobres sin futuro enterrados en los ríos.

Trovadores en los pueblos más remotos de la tierra,
versos libres tatuados en la piel de los dementes,
agua turbia y descosida que recorre cien mil fuentes,
dios pagano que veneran pobladores de la sierra.

Maquis viejos de presencia pero sanos de memoria,
hitlerianos con conciencias destruidas a balazos,
una madre con su hijo muerto entre los brazos,
dos abuelos encumbrándose de historias.

Mil te quieros,diez promesas,dos mentiras,
varias hembras de mirar y no tocar,
unos trenes que aún no curan sus heridas,
un Madrid que se deja dibujar.

M.C

Un intento de poeta

2007-03-14T02:25:00.000-07:00

No sé si soy de asfalto
pero si ser de arena.
Nací de la arcilla misma
ovario en flor de la tierra.
No hay en mi estética Platónica,
tampoco lo feo habita en mi.
Sencillamente soy
el que plasma poesía.
Soy del desierto tanto como del océano,
soy crápula tanto como virtuoso.
Traigo conmigo versos eróticos,
y varios garabatos que agregan a mi destino.
Escribo porque lo necesito, por conocerme y porque no se hacer otra cosa
no vivo de mis líneas, aunque trabajo con mis letras.
Simplemente escribo para transmitir.
Soy como el alfarero con un pedazo de barro,
o como el pintor con un lienzo por colorear.
Soy absolutamente y sin condición alguna, eso....
un intento de poeta.

M.C 22-07-06

Mi última voluntad

2007-03-12T09:28:00.000-07:00

Mi última voluntad,

No quiero que la tierra ni una caja de madera me contenga. Sabéis que siempre he sido difícil de contener, por favor, cremación y mis cenizas al viento tras presentar mi carnet de donante de órganos. (Que aprovechen lo que puedan, si es que algo queda aprovechable)

No quiero oficios religiosos ni reuniones. Tantas veces asistí a mi propio entierro que no lo considero necesario.
No quiero esquela ni palabras graves.
Quiero descansar en paz.
Si es posible evitar el mal trago a mis familiares biológicos y laterales que finjan pena o suelten lagrimosas de cocodrilo. Es más, si no se enteran mejor.

A mis enemigos, que les quede el recuerdo de mis quejas y explicaciones y mí pesada insistencia en firmar el armisticio.

A mis amigos les dejo mi mirada cristalina, el eterno agradecimiento por todo lo que me enseñaron y mi receta del cous-cous.

A mi chica, la persistente duda de que fui el amor de su vida

A la humanidad, le dejo un hueco para que lo ocupe el que no tiene sitio .

A mis objetos personales les doy la oportunidad para que cambien de dueño, o que sean reciclados convenientemente .
A mi, me doy un respiro .

Pero que nadie se quede con mis cuadernos llenos de tormentosos recuerdos, de amores no confesados, mis papeles emborrachados de tinta y de carbón.
Esos que los quemen conmigo
Junto con mis adorados libros, que cada uno lleva un recuerdo xerografiado en mi corazón.

M.C 1/11/05 (Día mortal)

Una Gota

2007-03-12T05:36:00.000-07:00

Sólo eres una gota
de lluvia caída del vasto cielo,
donde atardece en el crepuscular
refugio de tu presencia.
Allí te aguardo y soy tu primavera,
aquella que el viento
agita en palmeras,
y se viene como destrozando
la mas deshojada higuera.

Llegas tan de repente,
como golpeando la puerta
con los pies,las manos
con el alma siempre dispuesta
a entregar el cariño en prístina esfera.

Y ahora que sigues a mi lado,
en forma de verso que me reclama
mi contractual presencia,
te entrego la luz de mi aurora
los rocíos de mis ojos
las cerezas de mi boca
y aquel beso que guardado
he dejado para ti en una estrella.

M.C

2007-02-28T07:51:00.000-08:00

Escucha el rumor del corazón…
sus latidos acompasados, sus huellas,
el murmullo de esas palabras eróticas
en el hueco del vacío, el frío de tu ausencia…
Tres, son tres mundos y tres milenios,
ni siquiera el tiempo interrumpirá la espera,
las limaduras del olvido, la noche desolada y oscura,
la corriente de un río de pensamientos,
que baja, callando, hacia su destino.
Fuera hace frío…
Hoy al regresar vislumbre un cielo lleno de estrellas
y una luna pintada tan bella que,
tengo miedo a que te marches para siempre con ella.

M.C 28-02-07

Un Querubín Alado

2007-02-28T07:31:00.000-08:00

Un Querubín Alado,
Un lugar en el mundo alejado de mi mundo.
Un espacio que englobe lo que alcancemos con los brazos estirados.
Una burbuja cristalina con el aire justo para un grito de pulmones.
Sin más música que la que musitan nuestros latidos acompasados
y el aleteo de tus divinos párpados recorriendo cada uno de mis poros.
Donde tus besos se hagan materia,
tu boca se haga agua,
tus ojos se hagan espejo y tus manos espesa enredadera.
Donde tu cuerpo de Almíbar se acomode en mi cintura de cuna,
donde mis labios de espuma curen las heridas que se abrieron con el tiempo y la distancia...

M.C
" Para mi celestial Querubín"

Es el momento

2007-02-28T03:08:00.000-08:00

Nada duerme a tus sueños,
yo soy tu quietud rodeándote de exhalaciones,
mis manchados brazos acunan tu alma,
y acallo a las noches tormentosas;
remolco con fuerza mis rabias al abismo de siempre,
alzo mis ansias hasta los cielos,
rompiendo, contra las nubes rocosas, cualquier mal deseo.
Encolerizo mis mares cuando no te veo
Y el verde de mis ropas se tiñen de azabache y hasta
si tu silencio se hace eterno, me muero por el día.
llevando el duelo en cada gota que recorre mi triste ser.
Ahora necesito calma, acercarme al litoral de tus celestes ojos,
asirse entre mis brazos, rozarte, besarte, magrear tu pelo,
musitarte con mi eco cuanto te quiero.
Es el momento…

Tus besos y tus abrazos me abrigaran en los fríos días.
Tu brillo divino de la mirada alumbrara mi camino en las noches más feas, en las más negras y seras mi fiel e inseparable compañera, guardiana de mi factoría de la Melancolía.

M.C 28-02-07 12:06

Con un papel

2007-02-27T00:52:00.000-08:00

Hueco de levedad, hueco de escombros.Borrón de cuentas inacabadas,cajetín ornamentado, rico de formas, vacío de fondos.Sólo soy un perro.Joven pero inacabado.Un trasportador de parásitos y pandemias.Un cerebro que deja de sufrir cuando no piensa.

Rodeando los rodeos de la vida,por un camino iluminado de farolas,de esas que irradian oleadas de mentiras,farolas rotas por la luz de la discordia.

Con ganas de nadar o sin ellas,con la ropa perdida al viento,

me tiro de cabeza a cada charco,y navego sobre mares de infinitos movimientos.

Por tener la patria chica en la montaña,me monto mi propia insurrección,una cúspide de pureza blanca,con sus pequeñas dosis de inspiración.Y sintiendo cada roce como una victoria,y coleccionando miradas en mi bola de cristal,cada mañana, un sentimiento de derrota,cada suspiro, un paseo por Nunca Jamás.

Un mensajero de la lluvia me cedió unas pupilas todavía por velar,unas lentes de dioptrías infinitas,que cierran sus ojos cuando nohay nada que mirar.

Y algún que otro empujón me dio la vida,de pequeño me solían castigar a contar el fulgor de las estrellas,y a darle un beso a Eva delante de Adán.Ni mi calle coquetea con el telediario,ni mi voz tiene puerto donde arribar.Será que cada vez que veo sol creo que es verano,y mis bolsillos se llenan de nostalgia y soledad.Frente al reflejo de mi sombra.Cansado de tanto respirar.Con un papel entre las manos. Sin saber, todavía,si es de los de escribir, o de los de fumar.

M.C

Sin asuntos

2007-02-26T02:42:00.000-08:00

¿Y ahora que hago yo?
¿Dónde te ubico?
Ya sabes
que tengo miedo
a los futuros,
y por una extraña razón
no sé hallarte
en ninguna de mis partes.
Así estás en mí desde ya
desubicada sin estar perdida,
como un recuerdo.

Operaciones básicas.

Sumar,
amar,
restar,
odiar,
multiplicar,
reír,
dividir,
huir.

Sobre la tristeza y la soledad.

Tristeza es
comer, dormir, follar,
solo.

Soledad es,
comer, dormir, follar,
triste.

M.C

No soy hombre,soy gusano.

2007-02-21T09:29:00.000-08:00

Constantemente me pregunto si queda alguien,
observando con ímpetu: ¿me escucháis?”
parece que no, evitó las miradas:
da la impresión de que prefieren ver mis zapatillas.

Un bebé que llega, el único que no entiende su ubicación,
ofrece nada y todo , la muestra, un poco de respiración:
bofetadas de frío, conciertos de auditoría a capella,
periódicos anaranjados (como el esperado otoño)
vagabundos,fumadores y embarazadas:

- os cedo mi sitio.

No soy humano, tan solo un ápice de primavera
o tal vez siga siendo un aspirante a ignorante....

Pretendiendo ser ardor del aire, y no su esencia
ser la nube indeleble de la bóveda celestial:
Damas e intentos de caballero, os regalo mi triste canción,
y aún bajo más mis enrojecidos ojos, (me aterráis)
por debajo del suelo auditado y consultado.

No soy hombre, soy gusano,
debajo de vuestra tierra,
soy la raíz infectada de vuestro versar,
soy el terrible silencio de vuestra llegada.

M.C

Hoy detengo mi caminar justo enfrente de cada primavera

2007-02-20T04:18:00.000-08:00

Frenarme en una milésima de tiempo,
tan solo para comprender
por qué sus ojos me penetran
sin ninguna intención,
por qué su boca me enciende
sin quererlo
y se silencia cuando la pretendo.
Detenerme a un segundo de cada atardecer, solo para procurar poseer todas sus imágenes bajo el zurdo y hallar por qué el destino puede calar tanto.
-su camino,
-mi senda,
Pararme a un solo paso de la nostalgia, para tratar de entender por qué el alma puede enmarañarse tanto entre los desnudos dedos sin tener la oportunidad de esquivarla.
Hoy detengo mi caminar justo enfrente de cada primavera, para intentar rozarla con un gesto...hasta el pecho, hasta la melancolía ya fatigada, hasta el bendito silencio, hasta vararla en mi orilla que no declina de esperar....
....su trocito de cielo.

M.C

Donde mueren los cipreses

2007-02-19T01:17:00.000-08:00

Los álamos del río Martil
brillan desnudos al sol de Noviembre,
y me hacen pensar en cipreses muertos.

Cadáveres de cipreses, esqueletos,
al aire frío su centenar de huesos
grises, duros, afilados, secos,
aun apuntando al cielo.

Mueren de pie los cipreses, vigías del cementerio,
como valientes, como vivieron,
alineados y enhiestos,
bajo la sepultura limpia del firmamento.

Sí, los cipreses también mueren,
abandonando a sus muertos ...

Y se van a morir al río Martil
convertidos en álamos blancos,
en chopos de Noviembre ...

M.C

Tanger

2007-02-16T03:18:00.000-08:00

Hay pinchazos y desiertos bajo
el cielo de Tanger.
Hay cachimba, hay hemisferio,
hay notas de laúd.

Las historias sin argumento,
sin acepciones
ni faltas del buen escribir,
sin ese polo marca italiana,
sin ese olor a quererse morir.

Los plurales pasados de moda,
sólo se conjuga en singular,
en azul, amarillo, violeta, verde,
en canciones aún por improvisar.

Tu té, moneda de cambio;
tu mirada, tarjeta de identidad;
tu rincón ,corazón cerrado;
tu sonrisa, un reflejo por cortesía de la mar.

Hay lamentos y arrugas bajo
la frontera de Tanger.
Hay gritos de algún maquiavélico,
hay occidentales sin graduación.

Y el ladrido de los perros consentidos,
silenciado por una acuarela de cristal,
por un nunca mais, etiqueta negra,
por una caricia en versión original.

Y el norte y el sur por la noche de copas y humos,
jugando al mus con Belcebú,
contando cuentos de juventud ominosa,
de jardines de camiseta y canesú.

Y se fue el tapiz rojo del cielo,
y ahora sólo matamos por amar;
y ya nadie explota el azul del suelo,
y ya nadie se queda sin jugar.

Hay flores y canciones bajo
las ruinas de Tanger.
Hay inocencia, hay desparpajo,
hay un réquiem de redención.

M.C

El camino

2007-02-15T08:33:00.000-08:00

Sentado bajo el oráculo que surca mis vientos,
acechado por un tiempo de amenazante tormenta,
sin más cobijo que una vieja gabardina y mi inseparable bufanda,
solitario y feliz,
danzarín de un mundo tranquilo e imaginario,
rey de un reino sin reinado,
caballero de mis sueños y mis versos,
aprendiz de letrado,
yo, mi único dueño,
el dueño de mis discursos,
de mis escritos engendrados,
labriego y amante,
rufián o peregrino,
pastor… y hasta puede que distante,
cuando se trata del destino,
seguiré por el mismo camino,
aunque no me encuentre a nadie,
aunque ese nadie no me siga,
y convierta en una pira,
mis escritos y mi imagen,
yo seguiré tranquilo,
entintando sensaciones,
sueños, pensamientos y quizás también amores,
sin más rencor,
sin rencores,
escuchando las voces que sangran en mi interior,
y volveré a ser pastor,
rufián, peregrino, labriego o amante,
y seguiré adelante surcando el mismo camino.

¡Debo abrigarme!,
¡comienza a nevar!,
dejaré para otro instante la página de mi destino.

M.C

Un nuevo día...

2007-02-14T00:41:00.000-08:00

Día nuevo y sin embargo, bello y a duras penas soleado.

No hace frío y a través de la ventana veo la gente andar deprisa, intentando sujetar sus chalinas, sus gabanes...
Las pestañas juguetean con el viento y se cubre el semblante por momentos.
Las gélidas aves continúan columpiándose en las ramas de los árboles, hoy no existen vuelos. Vuelan por los aires las últimas hojas secas que se resistían a marcharse. Hoy ya no les queda excusa, se van lejos. Otras nuevas las sustituirán dentro de poco y todo volverá a estar en paz, verde/gris el paisaje, quietas las vástagos de los árboles, y la gente paseando con prisa por las asfaltadas y tranquilas calles.

Buen día

El eco de lo que fuí...

2007-02-13T07:34:00.000-08:00

Soy el eco de lo que fuí...
me resulta amargo sonreír
sonreír sin responder
voltear a la ventana
y no ver a nadie pasar,
y permanecer allí
¡soñando soñando!
de un suspiro levantarme
y ver el verde sombrío de las botellas
buscar los viernes adentro de ellas,
mientras el sol se filtra
sin producir ningún placer
recoger mi camisa
y contemplar mi cara
inmóvil con ojos vagos...
tendido en mi lecho
desnudo.
Suspirar y levantarme
con mi alma transparente
y murmurar.
entonces...
Seré el eco de lo que fuí...

M.C

...en sueños.

2007-02-13T07:23:00.000-08:00

Noche de sueños embrujados...luna llena resplandece,
la cálida brisa...envuelve murmullos ocultos...
se puede oír el mudo silencio cayendo al vacío.

En una habitación iluminada por la tenue luz...
se queman velas humeantes y un sahumerio arde,
mientras mis manos traviesas e impacientes...
comienzan a recorrer tu cuerpo inquietante.

Beso tus ojos, corro tu cuello, tus orejitas tiernas...
ronco al oído palabras que excitan tu morbo,
me quedo en tu boca, para morder tus labios rojos...
jugando en ella...dos serpientes enrollan su enojo.

Siento estremecerte...cuando deslizo mi tacto suave...
endurecidos dos botones, hallo bajo la seda, ocultos,
dos tiernos labios, rebosa su dulce zumo...
mientras mi boca persigue la raja del fin del mundo.

Encuentro sabores cálidos...profundos, miel y azares...
ya casi no respiro, el fuego quema mi rostro a mares,
húmedo reducto, rosa frágil... como capullo se abre...
destila licores corriendo como ríos para embriagarme.

Me entierro en tu carne... me recibes en todo instante...
sollozas jadeos...contesto bufando...fundirnos queremos,
ya nada alcanza...es lujuria...locura, elevando cuerpos...
en ritmo bailamos un vals...girando sobre nubes del cielo.

Y se juntan nuestros anhelos, en el placer mas intenso...
son dos ríos que caen...coordinando el unísono...
dibujaron un mapa, sobre cuerpos inquietos...
ahora la calma nos duerme.

M.C

Eterna Jornada

2007-02-13T04:27:00.000-08:00

Caminamos por costumbre, bebemos, reímos
...amamos
dejamos que la rutina beba los sueños
morimos un poco, por temor
vagabundeamos las almas al alcance
etiquetamos, promovemos, vendemos,
...codiciamos
escondemos instintos en saco roto
fingimos ser perfectos
soñamos ser perversos
esperamos liberarnos de esta jornada
y quizá descansar finalmente en paz
pero el camino recién empieza
-fila interminable-
siempre hay alguien empujando
...y avanzamos retrocediendo
al centro de lo que no fuimos
al inicio de lo que somos
buscando SER

M.C